Angeli, buoni o cattivi,
non lo so,
ti gettarono nella mia anima.
Sola,
senza mobili nè alcove,
disabitata.
Brusco il vento ferisce
le pareti,
le più sottili, vitree lamine.
Umidità.
Catene.
Gridi.
Raffiche.
Io ti domando:
quando lasci la casa,
dimmi,
quali angeli cattivi, crudeli
cercano di riaffittarla?
Dimmelo.
Nessun commento:
Posta un commento