Procida

 Baia sperduta; non piu' di venti barche a vela. 
Reti, parenti dei lenzuoli, stese ad asciugare. 
Tramonto. 
I vecchi guardano la partita al bar. 
La cala azzurra prova a farsi turchina. 

 Un gabbiano artiglia l'orizzonte prima che si rapprenda. 
Dopo le otto e' deserto il lungomare. 
Il blu irrompe nel confine oltre il quale prende fuoco una stella.

Josif Brodskij